عندما قرّرت ميا الرحيل، لم تكن تهرب من أحد، بل من نفسها.

تترك وراءها مدينة مألوفة، وتدخل إلى بلاد لا تُشبه شيئًا مما عرفته:

“أورورا” أرض مغمورة بالثلج، لا تظهر على أي خريطة، يقطنها غرباء بوجوه صامتة، وماضٍ يُخفي أكثر مما يُفصح.

هناك، تبدأ رحلتها الثانية. لا للنجاة، بل للانمحاق. لكنها ما تلبث أن تصطدم برجل يشبهها في الغربة، ويختلف عنها في كل شيء آخر:

بلندوس رجل يُخفي بين طبقاته بقايا حريق، وسؤالًا لا يطرحه، وجوابًا لا يقدّمه بسهولة.

في هذا العالم المغلق، حيث لا يُفرَض شيء ولا يُقال كل شيء، يتقاطع مساران: أحدهما يحاول التذكّر، والآخر يحاول النسيان.

شيئًا فشيئًا، تتحوّل البلاد الغريبة إلى مرآة، وتصبح اللغة أداة اختبارٍ لصمتٍ أشد عمقًا من الكلام.

“بلاد أورورا” ليست قصة هروب، ولا قصة حب، ولا حتى قصة خلاص… بل هي رواية عن التحوّل، عن الصدفة التي تنقذ، عن البرد الذي يكشف حرارة الروح، وعن هشاشة الإنسان حين يكون في مواجهة ذاته، لا الآخر.

في هذا المكان الذي لا يشبه شيئًا، حيث يُقاس الزمن بالخطوات، تكتشف ميا أن العودة ليست دائمًا إلى الوراء…

وأحيانًا، تكون الرحلة إلى الآخر هي الطريقة الوحيدة للنجاة من النفس.

لماذا تركت البيت وحيداً يا أبي؟ كيف هانَ عليك صداك في زواياه؟ وكيف سكَتَّ عن مناداتنا بأسمائنا التي أحببناها كونها بصوتك…  من سيغلق النوافذ كي لا تتسلل العتمة إلى أرواحنا فتتعبها، من سيردّ عنا قهر الحياة ويعيننا على تحمّل التعب اليومي ويصرّ أنَّ الدنيا ما زالتْ بخير وأنه إذا خليت خربت. من سيفتح لنا باب العودة إلى ذاتنا لنلقي بهمومنا على عتبة البيت ونرتمي كأطفال في الخامسة إلى حماكَ الآمن… من سيأخذُ منّا أحلامنا ويرتّبها في خزانة من حب ولطف وأمانة.  من سيحبنا كما أحببتنا ومتى سنستطيع وداعك لتستكين أرواحنا وتهدأ… لا تترك البيت وحيداً يا أبي، لا تترك البيت وحيداً فهناك أرواحنا وهناك صداك وقد قلت لنا مراراً إنَّ الرجال لا يموتون .

عند قمة التل، وقفت النساء الأربع، كل واحدة منهن تشعر بأن هناك شيئًا في الأفق ينتظر أن يُكسر، طلبت نورا منهن أن يربطن الشالات حول خصورهن كما تفعل النساء المكلومات عند الفقد، تلك الحركة البسيطة أشبه بالاستعداد لطقس مقدس، كأن الشالات تربط بينهن وبين الأرض، بينهن وبين الماضي، بينهن وبين كل امرأة صرخت في وجه العالم ولم يسمعها أحد.

رفعت نورا رأسها نحو القمر المكتمل، ويداها ترتفعان في الهواء، كأنها تحاول أن تلمس الضوء البارد الذي يغمر المكان، أغمضت عينيها، واستجمعت كل ما بداخلها من وجع وكبت واشتياق، ثم صرخت… صرخة كانت كأنها انفجار من قلبها، صوتًا يمزق الليل ويهز السماء.

«ووب… ووب وووووووووووووووب!» تردد صوتها في الأجواء، كأن الجبال والصحراء تعيد تكرار صدى ألمها، صدى الشوق للتحرر.

صرخة نورا كانت الإشارة، أطلقت العنان للذئاب في دماء رفيقاتها لحظة واحدة بعدها، وصرخت ليلى، صوتها يحمل غضب كل امرأة قاومت، كل امرأة بكت في صمت، تلتها منار، بصوت مليء بالحنين والرفض لكل القيود التي قيدتها، وأخيرًا، انطلقت رانيا بصراخ كأنه أغنية بدائية، مزيج من السخرية والقوة، كأنها تقف في وجه القدر وتعلن التحدي.

الأصوات تندمج مع ضوء القمر، تتحول إلى سيمفونية من الألم والتحرر، أربع صرخات تخرج من الأعماق، تتشابك وتلتف حول بعضها كأنها أغنية الذئاب التي تستيقظ في الليالي المقمرة، اللحظة أشبه بحلم يتكرر، كأنهن يعشن في دائرة من الصرخات والضوء، ولا يمكن أن ينتهين إلا بالصراخ.

بين زمانين تفصل بينهما ثمانية قرون، تتقاطع مصائر فتاتين تحملان الاسم نفسه: كيميا.

في الحاضر، تقود أزمة نفسية ومحاولة انتحار فاشلة مخرجةً وثائقية مثقلة بآلام غزة إلى رحلة داخل نفقٍ مظلم من الذاكرة واللاوعي، حيث يختلط الواقع بالحدس، والعلم بالغيب.

وفي الماضي، تطفو سيرة كيميا خاتون، الطفلة اليتيمة التي نشأت في كنف جلال الدين الرومي، على هامش الصراع الروحي والإنساني الذي فجّره قدوم شمس التبريزي إلى قونيا، صراعٌ اكتنفه الغموض والغيرة والأسئلة المسكوت عنها لقرون.

تنسج الرواية، بمنظور علمي وتأملي، حكاية التقمص والذاكرة وتكرار المأساة عبر الأجيال، كاشفةً كيف يعيد الإنسان سرد ألمه بحثًا عن خلاصٍ لا يأتي إلا بمواجهة ظلاله.

عمل سردي مستلهم من وقائع حقيقية، يتناول صدمات الطفولة، التعلّق، التصوف، واستغلال المرأة في سياقٍ روحي وتاريخي

على ساريةِ الانتظار وقفتُ، بجانبي عمران، الأول قضيتُه على انتظار، والآخر كنتُ فيه ألملم تعبَ الانكسار وأمسحُ عني لزوجة الملل. على سارية الانتظار تعلمتُ بأن الذكريات تشبه أعضاءَ الجسد فينا، تولدُ معنا وتسكنُنا حتى نعرّشَ في الكِبر، تأبى أن تفارقَنا حتى في نهايةِ المطافِ تنكسر فينا ومعنا.

تأخرتَ يا وقتي!… تعثرتَ يا قلبي وفاتَ الأوان! تأخرتَ يا زمني… تكسّرتَ يا حلمي، فخلّفني أحبائي أسير المطارات.

تأخر الوقت وانسدّت طرقُ الرجوع. كانت هي لي فيما مضى، كان لي فرصٌ أضعتُها وبقيت على حافةِ الانتظار. كانت لي فيما مضى أحلامٌ ودعتها واخترتُ رصيفَ الذكريات، وها أنا اليوم أسلّم مفاتيح حياتي لوحيدها، حياتي التي هربتُ منها أو هي مني هربت، وأسلّمه درب الأمل … وابنتي.

في أول المشوار خطفتني بابتسامتها، بدموعٍ ذرفَتها عند مداخل المدائن وعلى سكك القطارات…

التقيتها في زمانٍ غريبٍ، ومكانٍ أغرب، كما أن الظروف لم يكن ينقصها من الغرابة شيئ. تمنيت لو أنني قادرٌ على مُناداة كل الكون في تلك اللحظة “الصادمة”، للقائها أو رؤيتها من كثرة غرابة حضورها. ولكن ربما قد التقوها من قبلي، وأنا آخر المُلتَقين، أو ربما أوسطهم، لا أعلم.

رواية سترافقك في طريق جريء ومواجهة شفّافة صادقة بعيدة عن المجاملات وقريبة من التساؤلات الممنوعة ربما في حياة الكثيرين منا. ولكن ما إن سُئِلَت، ستقلب موازيناً كثيرة وتصادقك في طريق روحي نحو الجوهر والحقيقة.

إنّه التونسيّ الفرنسيّ عبد الوهّاب المُؤدِّب، المُفكِّر المُتجوِّل المُنتمي إلى نسبَين، العربيّ والأوروبيّ. اتّفق الجميعُ على ثقافته الواسعة. كان في آنٍ روائيًّا وشاعرًا ومحلِّلًا سياسيًّا وفقيهًا، غارقًا في التراث الغربيّ والفلسفة اليونانيّة والتقاليد الآسيويّة والشعر العربيّ والفكر الحديث؛ فكتب في مجالاتٍ متنوّعة كالفنّ والهندسة والعلم والسياسة والدِّين والاجتماعيّات والتاريخ والأحداث الراهنة والفلسفة والأدب.

في رأيه، الإسلامُ حضارةٌ تحضن الهويّة الجماعيّة، وديانةٌ تُبشِّر بإيمانٍ يحتاج إلى أماكن عبادةٍ خلّاقة وواعظين متنوّرين، ومشروعٌ سياسيّ حجب البعدَيْن الأوّلَيْن، فأراد أن يكون حِصنًا في وجه هذا الأخير من خلال الاستعانة بالكلمات والحجج المُضادة وفنّ الإقناع.

افتخر بانتمائه إلى الإسلام العربيّ الحضاريّ الذي اتّصف في الماضي بتقليدٍ فكريّ خلّاقٍ بلغ ذروة العظمة؛ لكنّه حزن بسبب الانحطاط والفشل الراهنَين، إذ غاب الامتيازُ الفكريّ عنه، وساد الاستبدادُ وقمعُ الحريّات، فالتزم في مسعاه قضيّتَيْن، الأولى مواجهة التشدّد الإسلاميّ، والثانية التعريف برسالة الإسلام الحضاريّة.

مما لا شك فيه، أن هذه الرواية تنتمي إلى الأدب الواقعي، كما أنّها تقع على التماس بين الرواية التسجيلية والرواية الخيالية. فعندما يقرأها الفلسطيني (وخصوصاً من عايش تلك الفترة) يكاد يعلن أنّه يعرف شخصياتها، سواءٌ من أخذ اسماً لشخصيةٍ حقيقيةٍ (أبو علي إياد، أبو فتحي أبو الهيجا، شاستري، الفسفوري) أو من أعطاه الروائي اسماً خيالياً (جواد، ليلى، حليمة، أبو غيدا، أبو هويدا، أبو كنعان…)، ولعلّ الروائي جاء بهذه الخلطة من الأسماء قاصداً خلط الحقيقة بالمتخيّل ليضفي على المتخيّل لمسةً من الحقيقة.

كما أن هذه الرواية عرضت تجربة العمل الفدائي عاريةً من التشويهات التي تعمّدها البعض، ومن رتوش التجميل التي وضعها البعض الآخر من الروائيين الذين تناولوا تلك الفترة. وهنا يجدر بنا التنويه أن الجسم الأساسي من الرواية كُتب في ميدانها، وأن التعديلات التي أُدخلت عليها قبيل الطبع كانت طفيفةً، وفي أغلبها لغويةٌ وصياغيةٌ. ومن هنا فهي رواية جديرة بالقراءة والاقتناء، كما أنه من الطبيعي أن يجري الترحيب بالتعليق عليها ونقدها.