متُّ فيه

… كنتُ أرى في أعين الناس شفقة لا تنتهي، وكنتُ أسمعهم يهمسون بين بعضهم “حرام، ماتتْ أمها لحظة ولادتها، حتى رفاقي في المدرسة، كانوا وكأنهم يحملونني عبء موتها وذلك من خلال نظراتهم وكلماتهم العابرة، كبرتُ وأنا أحملُ هذا العبء، وكأنني جزء من معادلةٍ مكررة لا فرار منها، عقدة الذنب التي لم أرتكبها، فأصبحَ الخوف من الأمومة ظلاً يطاردني، يُخبرني أن التاريخ قد يعيد نفسه.

ونحلم أنا وجواد هنا كل يوم، خلف الظلال المفتوحة، بأحلامنا الصغيرة، نأخذها إلى أن نعبر بها إلى بيوت من الطين، وملؤها المحبة والسكينة، لتزهر ببتلات يانعات تحفها الطرق، حياة متدفقة ومليئة بالخضرة، تبقى حياتها حيةً ونبيلةً بالقرب من أرض العشب الميت.

أحلام رائعة تبعث الطمأنينة الحرة لنا ولصغارنا القادمين، شبيهي الملائكة، وكانت تطمئننا بصوت عال، وتذكرنا بأن حياة الطيور الحرة، حرة لا نقاش مطولًا في حريتها، لتقلقل في أعشاشها فرحةً روحها ومجيئها، وتزقزق بعذوبة ليس لها مثيل، لتطعم صغارها وتنعم بينابيع مياهها الوردية.